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弗兰克看着他，回应的话语却似答非所问：“那位前探员的伤情很稳定，早就醒了过来。听罗萨说，他很想念你。”
“我要说的不是这个——”
莫斯克维奇的话头被弗兰克轻易打断——这个男人显然有自己的打算。他没给莫斯克维奇再开口的机会，而是自顾自地陈述前情。他知道莫斯克维奇足够聪明，能迅速领会他的弦外之音：“罗萨离开后，史蒂文·克雷布斯向警方提供了证词。他十分具体地描述了亚历山大开枪击伤他的全过程，甚至连□□型号都说准了。”
莫斯克维奇愣住了。
“当然，那把PMM怕是找不到了。酒店天台又正好没有监控资料。”
——恐怕不是没有，而是被罗萨或者别的什么人处理了。
“顺带一提，他先前私下对罗萨说的可是与官方证词大相径庭。不过这起枪击案和普通案件性质不同，当地的警方也知道这一点。总之，我们已经成功把这事压下去了。”弗兰克笑着说，同时观察着莫斯克维奇微妙的神色，语气不自觉地带上些近乎幸灾乐祸的轻快。他竖起一根手指，补充道：“别在梅纳德那儿露了馅，我可是什么都不知道。”
这么一来，事情就明朗了。
“他没有必要这么做。”莫斯克维奇看着自己的手，感觉快要忘却那把枪沉甸甸的质感，当时冲击内心的痛楚却仍旧清晰。
弗兰克又一次露出了理解的神情：“我不知道你们之间的关系是否能用‘爱’来形容。但人总是这样，越是逾越内心的界限，就越是对彼此束手无策。既害怕伤害了对方的寄望，又害怕欠下的太多而无从心安。”他说的话像是个过来人，语气却超脱自在。
莫斯克维奇局促地移开了目光，但还是没能掩饰脸上紧张的神色：“快别说了。”
“这样的表情可不像你啊。”
“我知道。我十分感谢你们救了我和史蒂文，但现在请你快把那该死的电话给我。”
“哦？”弗兰克挑起了眉毛，“可现在的时间还不到九点，他也许还在休息。你想想，史蒂文现在可是个身负枪伤的重伤员。”
话是这么说，弗兰克还是招呼旁人拿来了卫星电话，当着莫斯克维奇的面与电话那头的人沟通起来。过了一会儿，弗兰克把电话递给了他。
虽然是自己先提出要求，莫斯克维奇还是迟疑了几秒才下定决心接了过来。
明明与史蒂文分开还不到一个星期，他竟觉得将要发生的对话有着如同久别重逢的不安与悸动。他憎恶这些变故带来的不安和危险，绝境之下近于本能的相互依存又令他不自觉地沉迷其中。
史蒂文的声音多少有些疲惫：“哪位，找我有什么事？”
这时，莫斯克维奇突然发现自己找不到合适的开口的台词。直接道歉？还是先说些无关的话平复自己的心情？抑或是假装内心毫无波澜，如公事公办一般对他说“自己一切都好”？
他就这么欲言又止地沉默着，直到史蒂文带着试探的语气开口：“……是莫斯克维奇吗？我听到你的呼吸声了。”
莫斯克维奇深吸一口气，终于回应道：“是我。”他的声音和手指一样轻微颤抖，并下意识挺直了腰背。有时候，说出简单的话语竟也需要莫大的勇气。“你还好吗？史蒂文。”他等待着对方的回答，脸不自觉地发烫——这种体验他几乎从未有过。
史蒂文笑了两声：“我有受重伤的经验，要再度适应痛苦并不难。”
他甚至没提到莫斯克维奇开枪的事，这种不知是宽恕还是包庇的微妙态度让远在公海之上的“加害者”更感到无所适从。
“你让罗萨他们作了伪证。”莫斯克维奇飞快地舔过下唇，手不自觉地握紧话筒。
他听见对面的史蒂文响亮地叹了口气——莫斯克维奇几乎能想见史蒂文翻白眼的模样，可他不在乎。
“上帝呀——”史蒂文拖长了声音。“我是个‘无业者’。”
“……我知道。”
“所以他们不可能让我再失业一次。”
——这根本不成逻辑。
可莫斯克维奇决定不去管它了。几秒后，他又说：“我向你道歉。”说出这句话并不困难，但要让说话的语气不至于太过孱弱则耗费了莫斯克维奇许多精力。
“哈？”电话那头传来史蒂文疑惑的声音，仿佛根本不明白莫斯克维奇这么说的缘由。“你为什么要道歉？”
莫斯克维奇只想用那双锐利却缺少杀气的眼睛狠狠瞪他：“不然你要我高兴地说‘啊，那一枪真棒’？不可理喻。”
“说实话，有那么一瞬间我恨过你。”
莫斯克维奇抿紧了嘴唇，挤出一句话：“你确实应该恨我。”
“但比起恨你，我更希望你能过上你应有的生活。”
“如果所谓‘应有的生活’意味着你和卡洛琳的危险，我不认为这样的代价是值得的。”莫斯克维奇强撑着反驳。
史蒂文敷衍地哼了两声，突然说道：“莫斯克维奇，现在我希望你那边没有开免提。”
莫斯克维奇皱起了眉头：“什么？”
“好吧，不管是不是会被别人听见，我都说了。”
“你到底想说什么？”
“我爱你。”
莫斯克维奇瞬间屏住了呼吸。
他并非从未期望对方说出这样的话，只是此时此刻，这样坦诚的告白已夺走他所有胸有成竹、泰然自若的自傲式的余裕。莫斯克维奇不会承认他一直在等待这句话，现实却是他会为这样简单的词汇血液上涌、心跳加速。
“史蒂文，你——”莫斯克维奇想说些什么，可史蒂文打断了他。
“行了，在回到我这儿之前你先什么都别说，我自己都觉得有些不好意思，幸好现在旁边没有人。嘶——必须承认，那一枪打得真是疼……我得呼叫护士小姐再给我来几发止疼剂。”年长一些的男人故作潇洒地说。
莫斯克维奇怔怔地点头，尽管他知道对方看不见自己的动作。“我会尽快回去的。”他握着话筒小声说，同时暗自责备自己仿佛备受对方牵制的言行。
“我会等着你，一直如此。”
“我知道。”
2013年的初春，他们来到了波兰。三月的华沙天气依旧寒冷，逐渐融化的积雪将远郊原野上的泥土浸染得得潮湿泥泞。
史蒂文驾驶着租来的汽车在远离城市的乡村公路上行进。莫斯克维奇坐在副驾驶座上，面对着地图中交错纵横的路线。卡洛琳趴在后排，抱着临时买来的长枕，就着车载音响微弱的音乐声小憩；而在她身旁的座位上正放着一束鲜花。
几个星期前，在罗萨的帮助下，史蒂文和莫斯克维奇找到了科莫罗夫斯基家现在的居所。而现在，莫斯克维奇想要做的只有一件事。
上午九时一刻，汽车在一栋民房的庭院旁停稳。那是一处常见的东欧乡间住宅，浅色的外墙已显得有些陈旧；宽敞的前院里铺着碎石小道，屋前的欧洲山毛榉有近两层楼高，枯叶与裸露的枝干一同等待着真正的春天。一位七十岁上下的白发老人坐在树荫里，手头忙着木工的活计——他正在用砂纸打磨一块木板，身边已经堆了一叠加工完成的部件。只要细看就会发现：那老人的面容和已逝去的克里斯汀·雷诺竟有几分相似。
莫斯克维奇抱着那束花站在庭院的木栏外，给自己作最后的心理建设。新鲜的花束上挂着清晨的露水，已经沾湿他浅棕色的大衣。
“放心进去吧，我和卡洛琳就在外面等你。”史蒂文在他耳边轻声说，同时飞快而温柔地握了下莫斯克维奇的手腕，既是安慰，也是鼓励。
莫斯克维奇对史蒂文笑了一下，眼神里是笃定的平淡与释然。随后，他敲开了科莫罗夫斯基家的院门。
“您好，请问您是伊戈尔·科莫罗夫斯基先生吗？”莫斯克维奇礼貌地问道。
老人抬起头，疑惑地看着陌生的访客：“是的。请问您是……？”
“我叫莫斯克维奇，我的母亲是伊莲娜·科莫罗夫斯基。”
作者有话要说： 把剩下的内容一次性放出……谢谢看到这的读者朋友们，一万个感谢（比心
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