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他还在。
不是不想走，是走不动了。
腿越来越软，走几步就得歇。脚上的冻疮烂了，流着脓，用破布包着，包了也烂。他不想看，就不看。
那天晚上，特别冷。
他缩在角落里，把棉袄裹紧，把捡来的报纸塞进棉袄里。旁边生了一堆火，火很小，几根破木头在那儿烧。他盯着那火，看火苗一跳一跳的。
火快灭了。
他没力气去捡木头了。
就看着它灭。
火光越来越小，越来越暗。
最后“噗”的一声，没了。
只剩一堆红炭，慢慢地变黑。
他缩在那儿，看着那堆炭。
炭也黑了。
什么都看不见了。
他闭上眼。
冷。
真他妈冷。
从骨头里往外冷。
他缩成一团，把手揣进袖子里，把脚缩进棉袄里。
还是冷。
脑子里乱七八糟的。
一会儿是沈耀祖那张老脸，一会儿是傅恒那个眼神，一会儿是老刘那巴掌，一会儿是老周蹲在他面前说“我也是”。
一会儿是老郑。
老郑给他馒头，老郑给他棉袄，老郑说“你现在有我了”。
老郑打他。
老郑跳楼。
老郑那件破棉袄，背上有个洞。
他穿着这件棉袄。
他睁开眼。
黑。
什么都看不见。
他又闭上眼。
忽然想起他妈。
那天在院子里，她晾衣服，哼着调子。
她没认出他。
她过得挺好。
挺好就行。
他缩在那儿，想着那个画面。
想着想着，忽然觉得没那么冷了。
不知道是错觉还是快死了。
他也不知道。
就是觉得，好像也没什么。
这辈子，就这样了。
没什么可想的。
没什么可盼的。
没什么可等的。
他缩在那儿，缩着缩着，就睡着了。
没做梦。
第二天早上，太阳出来了。
有人进桥洞来避风，看见角落里缩着一个人。
那个人走过去，推了推。
没动。
又推了推。
还是没动。
那人蹲下来，看了看那张脸。
灰的，硬的，眼睛闭着。
那人站起来，往外走。
外面有人问：“咋了？”
那人说：“死了一个。”
“报警吧。”
“报啥警，又不是第一个。”
两个人走了。
太阳照进来，照在那个角落里。
照在那个人身上。
他穿着那件破棉袄，缩成一团，靠着墙。
脸上没什么表情。
就像睡着了一样。
阳光照在他脸上，慢慢移动。
从额头移到眼睛，从眼睛移到鼻子，从鼻子移到嘴。
那嘴闭着，紧紧的。
阳光继续移。
移到棉袄上。
棉袄上那个洞，黑黑的。
阳光从那个洞里照进去，照在里头的黑心棉上。
照了一会儿。
然后阳光移走了。
洞又黑了。
没人来。
一直没人来。
后来有人来了。
是收尸的。
两个人，戴着口罩，拿着袋子。
他们把那个人翻过来，塞进袋子里。
袋子拉上，抬走。
地上空了。
只有那件棉袄，还在那儿。
破的，脏的，背上有个洞。
一个人看了一眼，说：“这破玩意儿还要吗？”
另一个说：“要它干啥，扔了。”
他们走了。
棉袄留在那儿。
留在那个角落里。
阳光照在它上面。
照着那个洞。
黑黑的。
后来有人进来，看见那件棉袄。
捡起来，看了看。
有洞，脏，破。
他犹豫了一下。
最后还是穿上了。
走出桥洞。
走进阳光里。
那件棉袄，被另一个人穿着。
背上那个洞，还在。
黑黑的。
阳光照在那个洞上。
那个人走远了。
看不见了。
桥洞里空了。
只有墙上的痕迹，还留着。
那个人靠着的地方，墙上有一块印子。
人形的。
黑黑的。
像影子。
太阳照着它。
照了一会儿。
然后太阳移走了。
它又黑了。
一直黑着。
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